Cartas Uruguaias

Na mesa do fundo

2012-01-20T14:34:00.000-08:00

Chegaram quase na mesma hora. Ele gostou do cabelo dela. Ela o achou mais bonito. Ele fez questão de estar bonito. Deixaram as chaves dos carros nas mãos dos manobristas e aguardaram na ante-sala próxima ao balcão da recepção. Escolheram aquela mesa no fundo do bar para evitar cumprimentos sem graça aos fãs e paga-paus de plantão. Ele veio de uma temporada de sucesso no exterior e ela sustentava o mesmo glamour de televisão dos últimos oito anos.

- Que engraçado a gente vir nesse bar. Aliás, seu cabelo está melhor assim, curto.
- Obrigada. Quanto ao bar, escolhi de propósito.
- Ué... qual propósito?
- Bem, esse cenário é a nossa cara, a nossa história.
- Pois é, essa é a questão. Que história?
- Porra, vamos começar assim essa conversa?
- Não, não. Desculpa. É que quando você mandou aquela mensagem falando para a gente se encontrar, achei que era algo mais casual, mais “e ai, quais as novidades?”.
- Bem, era pra isso sim. Só queria estar em um lugar que tivesse mais a ver com a gente.
- Tudo bem, coisa de mulher.
- Pois é, coisa de mulher. E então, e como está esse sucesso todo na Europa?
- Bem, as revistas brasileiras exageram.Você sabe muito bem como funciona.
- É, eu sei. Mas aqui só se falava no teu sucesso na Europa. Os jornais estavam viciados no teu nome.
- É, minha assessora me manda todas essas notícias.
- Ahn... assessora. Ainda é aquela moça?
- Sim, é ela. Não precisa mais se referir a ela como “aquela moça”, né? Já passou tanto tempo.
- Mas eu sabia que estava certa.
- E você sabe que aquilo não significou nada.
- Pode não ter significado, mas é que ela foi a primeira depois de mim.
- Eu sabia que você sentiria ciúmes. Devo admitir que eu sabia que isso te incomodaria.
- Ah é? E contratou ela só pra me fazer ciúmes?
- Claro que não, né? Essa tua mania de se dar mais importância do que tem. Eu estava precisando de uma assessora na época e ela estava desempregada.
- Mas depois você foi lá e comeu ela.
- Ah, mas foi uma vez só, coisa de bêbado.
- Duvido!
- Mas ora ora. Que porra de cobrança é essa? Esqueceu do que tu fizeste pra mim?
- Lá vai. De novo isso?
- Claro! Parece que tu esqueceste, né?
- Não, eu não esqueci e já te pedi desculpas.
- Eu fazendo aquele papel de palhaço indo te encontrar naquele hotel.
- Caralho, eu te disse! Estava em um momento muito confuso da minha vida.
- Sabia que fiquei um bom tempo odiando hotel na frente da praia?
- Que bobagem.
- Bobagem? Bobagem? Eu ficava esperando o interfone anunciar a tua chegada. Esperava três batidas na porta, abrir e te ver. Mas fiquei ali, consumindo todo o álcool daquele frigobar e atirando garrafinhas de dose única no mar. Até o sol eu odiei!
- Credo. Se eu soubesse que iria escutar isso tudo de novo não teria mais te chamado.
- É claro, é porque você detesta se confrontar com seus erros e ter que admitir!
- O que mais tu queres que eu faça? Já pedi desculpas. Te chamei pra gente conversar. Porra, será que tu nunca vais superar isso?
- A merda é que depois de ti demorou muito para eu me recuperar.
- É? Pois pareceu que superou rápido!
- Na verdade superar foi fácil porque a decepção foi grande.
- Eu sei.
- Depois de ti eu não me apaixonei por mais ninguém. Saia com umas mulheres sem pedigree, gente desclassificada. O ano que se seguiu depois daquilo foi terrível.

Duas garotas interrompem a conversa. Perto delas, um menino abicharado segura uma máquina fotográfica digital para tirar uma foto delas com o casal. Eles, esbanjando a educação que o celebritismo os deu, sorriram como se aquela fosse a tarde mais feliz do mundo. Pediram até para ver a foto. Na hora, os dois constataram que aquela vida de sorrisos, abraços e etiqueta era uma farsa. Seus sorrisos nunca denunciariam que aquela conversa estava carregada de emoções ruins.

- Se isso for para a internet eu to fudido.
- Porque, é tão ruim assim ser visto comigo?
- Não, mas meus amigos e, principalmente, a minha namorada não vai gostar de saber que eu te encontrei.
- Ah, tens uma namorada?
- Sim, tenho. Mas ela não mora aqui.
- Eu não sabia disso.
- E porque precisava saber?
- É, tem razão.
- E teu casamento, como está?
- Tá indo bem. A gente se diverte muito.
- Legal... porque será que eu não acredito nisso?
- Porque te faz bem achar que estou na merda.
- Ou porque eu sei que você cria verdades para estar por cima?
- É, já chega. Parei. Vamos pedir a conta.
- Não precisa esperar a conta. Pode ir, eu pago.
- De jeito nenhum quem vai pagar sou eu.
- Beleza, vamos disputar agora quem é mais cortês.
- ...

- ...

- O tempo não apaga mesmo, né?
- Apagar não apaga. Foi um furacão que me arrastou pra bem longe, mas deixou cicatrizes.
- Adoro as tuas metáforas.
- É meu ganha-pão.

Riram.

- Será que a gente pode começar essa conversa de novo?
- Pode sim.
- Mas você ainda vai continuar jogando coisas na minha cara

Ele pensou em sacanagem, mas respondeu sério.

- Não, não vou. Desculpa.
- Tá, tudo bem, desculpo.
- Caralho...
- O que foi?
- Lá estou eu pedindo desculpas por uma coisa que tu provocaste.
- Pronto, tudo de novo.
- Não, beleza. Esquece...
- Tá, vamos recomeçar.
- Tá, vamos pedir a carta de vinhos.
- Humn, é um entendedor de vinhos agora, chique!
- Pelo amor de Deus, “chique” é expressão de puta pobre.
- Esse teu humor... se eu não te conhecesse bem acharia que isso é pra mim.
- É, mas você conhece. Na verdade, é bom estar perto de alguém te conhece bem. Faz tempo que não tenho isso.
- Tá ouvindo o que está tocando agora?
- Sim. Está naquela fita que gravei, né? Que bom saber que músicas cafonas te fazem lembrar de mim.
- Pelos menos elas tem uma função positiva.
- O poder da música pop.
- Lembro sempre que escuto ...
- Sempre?
- Sempre.
- Eu lembrei de você outro dia também, quando deixei a janela aberta.
- Ele entrou de novo?
- Entrou.
- Não esqueço desse dia. Foi uma surpresa quando ele entrou, ficou ali olhando pra gente e viu tudo.
- E depois voou...
- É, depois voou.

O jardim de Tulipa

2012-01-10T12:14:00.000-08:00

Entrevista que fiz com a Tulipa Ruiz exclusivamente para a revista Leal Moreira (ex-Living), de Belém.

O jardim de Tulipa

Tulipa Ruiz, uma das maiores revelações da nova música brasileira revela suas inspirações, preferências e sobre sua recente e já consagrada carreira musical

Houve um momento em que a música pop brasileira se perdeu. Rompeu muitas barreiras e correu atrás de tanto prestígio e dinheiro que acabou criando subprodutos cada vez mais repetitivos e com suas fórmulas esgotadas. Mas como toda a categoria musical se reinventa e floresce com uma bela novidade, no jardim da música pop nasceu uma Tulipa.

No coração da grande metrópole das novidades, em que tendências e propostas musicais que se perdem dentro de tanto conceito, a simplicidade, leveza e o pop bem dosado da cantora paulistana Tulipa Ruiz conquistou o Brasil em um curto espaço de tempo que se tornou a grande promessa pop dos últimos anos. Na TV, rádios, blogs, revistas especializadas, Ipods e mp3 players de cada canto do Brasil a voz doce da cantora santista emanou a poesia cantada de seu disco de estréia “Efêmera”, produzido por Gustavo Ruiz, seu irmão, e com composições e parcerias de outro integrante da banda, seu pai Luiz Chagas. Tulipa chegou com sua família. Luiz era guitarrista da banda Isca de Polícia, a banda de Itamar Assumpção, e foi um dos grandes responsáveis pela educação musical de Tulipa, como ela revela na entrevista exclusiva à revista Leal Moreira durante sua passagem por Belém, no projeto Se Rasgum Apresenta, no Círio de Nazaré.

Um show chamado “Novos Paulistas” uniu Tulipa a outros novos nomes consagradas do cenário musical da capital paulista, como Thiago Petit, Tiê, Dudu Tsuda e Tatá Aeroplano (os dois últimos da banda Cérebro Eletrônico), para um show especial no Sesc Vila Mariana. Mas foi junto a outro nome dessa turma que ela começou a se aventurar e investir em dua carreira musical. Marcelo Jeneci, que também vem colhendo belos frutos de seu trabalho de estréia, o disco “Feito pra acabar”, surgiu no mesmo e estúdio e cercado dos mesmos amigos, tanto que Jeneci e Tulipa fizeram diversos shows juntos e tem músicas compostas em parceria. Gustavo Ruiz, guitarrista de Tulipa, foi quem produziu os discos de estréia dos dois artistas.

Com mais de 10 mil cópias vendidas apenas no circuito independente de shows, a cantora, seu irmão e o pai preparam o novo disco, que será lançado no ano que vem. Enquanto isso, Tulipa aproveita e faz seus shows arrebatadores de simpatia e sutilezas, contagiando com seu carisma e uma sensualidade ímpar em cima do palco. Em pouco mais de um ano ela já coleciona coisas como Rock in Rio, Jô Soares, os maiores festivais independentes do país, apresentações internacionais, jogo de vídeo game e até prêmio de melhor cantora pelo canal de TV fechado Multishow.

A leveza de Tulipa se reflete no que ela canta, em temas leves, cotidianos e em canções cheias de arranjos simples e bonitos. Canções que falam sobre passarinhos, bordados, tardes de domingo, sessões de cinema, canções de amor que não falam de amor e rotinas de um músico por São Paulo. Temas simples em canções doces, mas que não soam bobas e encantam pela verdade. E é sobre isso que a cantora revela novidades, inspirações, preferências, comparações e sobre a arte de ser simples.

1 - Mesmo vindo de um berço musical você optou por outro começo de carreira, como jornalista. O lance de artista frustrado virar jornalista foi exatamente o oposto com você?

Acho que não, porque sou filha de jornalista-guitarrista. Na minha cabeça meu pai sempre "escreveu e tocou", nunca separei muito as duas funções. Sempre gostei de escrever, desenhar e cantar, gosto de exercitar cada uma dessas coisas. Não optei por começar como jornalista, aconteceu, assim como a música.

2 – Suas primeiras experiências musicais sempre foram entre família?

Cresci ouvindo os discos do meu pai, vendo minha mãe cantar e meu irmão descobrir o violão. A experiência com a música sempre foi estimulada dentro de casa e fazia parte do nosso cotidiano. Acordar, escovar os dentes, ferver água, colocar um disco, tomar café. Achava estranho um lugar sem violão. Comecei a cantar em casa, com o Gustavo, e até hoje a gente faz música junto.

3 – Li em alguma matéria uma comparação sua como uma mistura de Gal Costa com Bjork. O que acha dessa observação?

Achei divertido. Mesmo se não fosse eu ficaria curiosa em saber quem era a cantora que "mistura de Gal com Bjork". Que combinação maluca e interessante, né? Entendo e não me assusto com a necessidade que as pessoas têm em fazer comparações, é natural. É uma necessidade de decupar o outro para poder entendê-lo. Só que as vezes as comparações viram cruzamentos gozados, como esse. E eu só me divirto.

4 – Quais os cinco discos que você definiria como os mais influentes para a decisão de se tornar uma cantora?

Pode ser seis? “Court and Spark”, da Joni Mitchell, ‘Rumo aos Antigos”, do Grupo Rumo, “Wild Life”, do Wings, “Cantar”, da Gal, “Feminina”, da Joyce e “O que vier eu traço”, da Baby Consuelo.

5 – O segredo é ser leve e sincera?

Acho que o segredo é curtir, no sentido de degustar, de estar muito presente no que está sendo cantado, tocado e falado. E compartilhar isso tudo com que está assistindo.

6 - Em que categoria musical você se encaixaria? Novos paulistas?

Não, Novos Paulistas nem é uma categoria musical, é apenas o nome de um show que aconteceu duas vezes em São Paulo. Prefiro chamar de "Música Popular feita no Brasil de Agora". Às vezes chamo de Pop Florestal, mas é mais uma brincadeira exatamente sobre essa necessidade de catalogar uma música. Quando a gente sai do Brasil, vira World Music. Aqui chamam de Pop, Rock, MPB, Indie. Esses dias disseram que sou samba-rock. Achei estranho, mas depois entendi que gênero musical de um artista é uma coisa absolutamente mutante.

7 – Você passou poucas horas em Belém, mas viveu uma experiência que, aos olhos do público, pareceu verdadeiramente intensa. Existem lugares em que se sente um astral diferente ou sua música e a simpatia proporcionam isso?

Sim, existem lugares em que você sente o astral diferente. Tem lugares mais quentes, outros nem tanto. Em Belém as pessoas estavam com vontade de desfrutar o show. Foi um público muito intenso e generoso. Cantaram todas as músicas. Isso aquece o show, energiza. É uma troca, né?

8 – Como tem sido a experiência no exterior?

Tem sido ótima! O disco foi lançado na Europa e na Argentina e a música Efêmera saiu no game Fifa 11, o que ajudou bastante a não ficarmos limitados aos termos" MPB" ou "World Music". Passamos por Paris, Lisboa, Itália, Londres, Washington, Nova York e Buenos Aires. Em alguns lugares as pessoas cantam as músicas, como em Paris e Buenos Aires. Já em Lisboa o público é atento, porque a língua nos aproxima demais. As entrevistas sempre são fluidas, com perguntas interessantes. Em Londres a gente ganhou uma crítica super positiva do "The Guardian". Então aos poucos, tenho conseguido viajar com a banda para lugares novos e temos sido bem recebidos. É tão legal sair do Brasil com música e ver a recepção das pessoas.

9 – O primeiro disco “Efêmera” é uma coleção de hits, que nasceu de um momento muito espontâneo do surgimento de sua carreira, junto com o Marcelo Jeneci. Você teme uma certa pressão para que o segundo álbum soe tão natural quanto o primeiro?

Quando fui gravar a música Efêmera, chamei a Céu para fazer côro, ao lado da Anelis Assumpção e da Thalma de Freitas. A Céu chegou primeiro e começamos a conversar sobre a grande maratona que é fazer um disco. No final ela me disse" No segundo disco você vai se divertir muito mais!" Isso ficou na minha cabeça de um jeito bom. Estou cheia de vontade de gravar coisas frescas, que eu já inventei ou ainda vou inventar. Claro que as pessoas tem expectativa sobre o meu próximo trabalho. Mas isso não me pressiona, posso dizer até que me estimula. E que venha o próximo disco!

10 – Se pudesse ser bem sucedida em outra profissão na vida, seria o que?

Cientista. Queria ter um laboratório para ficar manipulando coisas coloridas dentro de tubos de ensaios, descobrindo curas para milhares de coisas.

2012, te vejo no Meu Garoto

2011-12-31T10:00:00.000-08:00

Sem mais softcore no Maxprime na tentativa meia sola de emoções na madruga. É quando constato um desanimo, não exatamente ligado ao fracasso, numa forma de não conseguir ajustar o desejo à preguiça. Tenho essa obsessão pela letargia e acho do caralho me entregar à arte do nada e todos os seus segmentos. 2011 foi um ano bom, um ano em que ampliei meus horizontes geográficos, fiz contatos importantes e em relação à realização profissional espero ter sido o primeiro ano do resto da minha vida.

E por mais que tenha acordado algumas manhãs, olhado para o teto e assistido em flashes os desastres ou orgulhos da noite anterior, a vida seguiu macia, sem contornos proibidos e paradas suspeitas com mãos na cabeça. Suave, suave. Se a saúde deixar eu vou longe, mas daí vem a lembrança do Randy falando do compositor cubano Compay Segundo e seus 100 anos de pulmão negro.

O legal de fazer esse balanço é perceber que desci alguns degraus da escadaria loser. Foram quatro viagens internacionais, outras muitas estaduais, entrei para uma banda que eu era fã e trabalhei para caralho. Não curto a idéia de promessas para o próximo ano. Acho que as coisas que precisam ser mudadas elas são mudadas de imediato, na base da ruptura bruta, sem planos e sem estender prazos para o vício. O foda é a vida solteira que te joga num mar de opções mundanas em que copos com a grafia do seu nome se tornam status. Valeu, Antônio!

Não sei o que fazer em relação à coca-cola, mas enfim, chega de desabafo pessoal. O fato é que 2011 foi um ano muito foda, e espero que ele determine os que se seguirão. Na escala de conquista estão 20 quilos a menos, mais tatuagens, um carro menos vovó e mais viagens, shows, música e projetos culturais realizados pela Se Rasgum, rumo à candidatura de Gustavo Rodrigues, em 2022.

Fala a real, eu to expulsando todos os possíveis novos leitores desse blog com a ausência de atualizações e com a enxurrada de piadas internas, né? O foda é que o Facebook e Twitter comprimiram tanto a necessidade de se dizer algo em poucas palavras, que o texto teve sua função diminuída. Taí uma promessa boa para 2012: mais textos, mais leituras, diminuir a pilha de livros e quadrinhos que se acumulam na minha estante. Bem, seria legal também novas prateleiras, mais CDs, menos quilos, um carro selvagem, tatuagens selvagens, concentração e muita vontade de trabalhar. Mas eu disse que não gostava de promessas para o próximo ano, certo?

Confia em mim, 2012 vai ser da pesada.

Tem que ter um som legal, tem que ter gente legal e ter cerveja barata
(Da dir. à esq.: Junhinho, Vlad, Yo, Adriano, Antônio e Spencer)

Desculpe as flores que eu deixei

2011-12-05T21:08:00.000-08:00

De lá de cima, na pequena ponte que permite a passagem de um lado para o outro do salão principal do Hangar, eu e Gustavo olhávamos ao início do show da banda local Vinil Laranja na noite de domingo. Naquele momento comentei com ele: “esse deve ser o último, eu realmente cansei”. Dias depois ele me lembrou disso e falou que sentiu que naquela hora eu realmente estava abandonando o navio. Era o terceiro dia da sexta edição do Festival Se Rasgum, aquele pelo qual sou odiado, adorado, invejado, incentivado, mal tratado, simpatizado e antipatizado no meio musical de Belém. Gustavo havia tomado a mesma decisão dois anos antes, assim como Marcel. Eu ainda não conseguia me livrar do vício.

To vendo o ano chegar ao fim e me deparando mais uma vez com as escolhas que fiz, questionando o sentido de tudo isso e onde é que essa porra vai dar. A amargura dessas primeiras linhas confessionais - que todo ano relato após a experiência de ser um dos protagonistas do Festival Se Rasgum - são embaladas pelo cansaço, pela falta de paciência com o mesmo nhem nhem nhem de sempre e, confesso, pela paixão. Ô amor de puta.

Andando pela feira que ligava um palco ao outro encontrei com Totonho, o cabra. Ele era uma das minhas grandes apostas para esta edição. Assisti a um show uma vez em uma festinha no carnaval no Recife, uma apresentação realmente visceral, direta e rica em timbres, sotaques e referências. O show, lá em Recife, acabou com “Carimbó do macaco”, do mago Pinduca. Trocamos uns emails engraçados. E lá estava Totonho, finalmente falando comigo, depois de um show que me encheu de orgulho.

Totonho foi um dos que fez a coisa toda a valer a pena

Por ali passavam uns garotos de 14 e 15 anos que conheci naquela semana, antes de um show da banda que agora faço parte, The Baudelaires. Na ocasião, eles me perguntaram se conseguiriam ver o Lobão, e disse que sim, mas com autorização e um responsável acompanhando. Falaram felizes que a mãe de um deles estava lá acompanhando o pequeno bando. Todos estavam com o CD de Totonho e pediram autógrafos e fotos. Os moleques foram ver Lobão e saíram dali fãs de Totonho. Me abraçaram e pularam de felicidade quando eu disse que, semanas depois, teria show dos Móveis Coloniais de Acaju. Só moleque bom! Foi naquele momento eu finalmente senti um puta orgulho de tudo isso e mandei aquele sentimento escroto pra casa do caralho.

Os picos de alegria e melancolia se alternavam como se fosse uma patologia, mas era a montanha russa de sentimentos bipolares. Ver o Antcorpus ali com aquele visual trash metal dos anos 80 botando pra fuder, mesmo sendo a primeira banda do domingo, me fez dar um grito de lá de trás, achando aquilo a visão mais bonita do Festival. Uma banda de trash metal do interior do estado fazendo um show com todo o tesão que uma banda de rock precisa ter. Acabou o tesão, acabou o amor, malandro. É assim que se faz.

Antcorpus no Se Rasgum de 2011. Mostra como é que se faz.

E na sexta-feira, primeiro dia do evento, eu e Dudu Feijó (outro Se Rasgum que tomou a decisão sensata de cuidar da sua vida) estávamos atrás da housemix esperando pelo show eletrizante do Bidê ou Balde. Ele comentava do show anteiror, do Leoni, falando que aquele sim era um grande songwritter brasileiro. E que fusão legal que foi seu show com o Suzana Flag. Joel, Suzane e Ricardo mereciam isso. Trazer o Leoni foi uma das coisas mais legais que pude fazer nos últimos anos.

Aquela questão do songwritter ficou na minha cabeça. E listei, de imediato, Marcelo Jeneci, Lobão, Leoni, Fábio Trummer e Laurentino. Esses caras estão ficando raros. Como a música pop se realimenta de propostas (financeiras e estéticas) e acaba deixando os grandes compositores de lado. Marcelo Jeneci - o show que emocionou todo mundo no encerramento do 6º Festival Se Rasgum – trouxe de volta isso, a composição que deixa um legado para a música pop, coisa que raríssimos artistas tem a manha de fazer hoje em dia.

Marcelo Jeneci encerrou a sexta edição cutucando corações

E se compositor tá virando artigo raro, minhas lágrimas assistindo em casa a apresentação de Laurentino e Os Cascudos foram muito reais. Laurentino merece muito mais do que eu quero falar nesse post. A vitalidade que ele demonstra no palco sempre me comoveu, mas dessa vez senti um certo ar de cansaço e isso me preocupou. São 87 anos de uma vida de caboclo, tocando gaita, compondo roques e dançando magistralmente.

Laurentino, o maior compositor paraense de rock

Leoni foi o primeiro a mostrar canções

Lobão e seu show de 50 anos a mil

Depois da queda, veio um coice e depois mais uma queda. Uma virose que pegou de jeito, me deixou no aconchego de uma febre com direito a filmes, discos, visitas e uma reflexão muito serena sobre o que fazer com a minha vida. Esta edição foi, sem sombra de duvidas, a que mais balançou as estruturas, que teve um belo upgrade, mas que mexeu com quem estava calado, que provocou o underground e que serviu para me apresentar pessoas que eu ignorava a existência, mas que agora sei que existem por se incomodar comigo. Uma frase da minha sócia Renée Chalu sintetizava tudo e me acalmava: “se está rolando todo esse incômodo e críticas é porque o Festival é grande”. E é exatamente isso. As pessoas esperam que o Se Rasgum realize seus sonhos pessoais, já que a internet potencializou o grito dos solitários. Mas para mim, o resultado mesmo são os molequinhos que foram com a mãe, que ficaram fãs de Totonho e Os Cabra e El Cuarteto de Nos e que, na malacagem, ainda conseguiram entrevistar o Lobão para um trabalho na escola.

E é por essas e outras que eu viro mulher de malandro.

Até o ano que vem.

La porra de las gafas de sol

2011-10-14T09:44:00.000-07:00

Pensei em dar um novo rumo à minha vida depois que me deparei com esses dois cartazes trazendo esse line up para Valência e Madrid, apenas uma semana antes da minha ida para a Espanha. Imaginei minha vida trabalhando em um pequeno festival como esse, que não deve reunir mais de 500 pagantes, colocando as bandas dos sonhos e sendo feliz assim na Europa. Já tenho um plano B para se nada mais der certo nessa vida.

Acho que a melhor coisa de Barcelona foram as lojas de disco. Em uma das noites em que seguia a indicação de uma amiga para beber em uma caverna no centro da cidade, chamada Ovelha Negra, vi algumas lojas de disco – já fechadas – e marquei aquela rua para voltar no dia seguinte. Meu deleite durou horas e tinha vontade de gritar “QUE LOJA FODA!” quando ia descobrindo salas e mais salas dentro das lojas de discos naquela rua. A mochila voltou pesada. A melhor surpresa foi quando voltava de metrô, depois de me perder de um compromisso com uma amiga, achei uma loja de discos perdida no meio da estação. Enorme. Lá, só discos, DVDs e jogos de vídeo game de segunda mão.

Mas enfim, vamos à segunda parte da jornada catalã.

Barcelona – Parte 2

Tentei lembrar como era “óculos escuros” em castelhano. Na loja enorme, fedorenta e com um péssimo astral havia dois chinas trabalhando e uma mulher bizarra como cliente. Tentei no inglês “Do you have sunglasses?”. E o china fazendo gesto de que não entendia. “Dark glasses!”. No, no compriendo. Fiz gestos e nada do chinês entender. Até que avistei uma estante com alguns e perguntei para ele como se chamava aquilo em castelhano. Perguntei em inglês e espanhol. E nada do china responder. Só fazia gestos de que não estava entendendo. Sai esbravejando em português: “Filha da puta do chinês quer ganhar o mundo e não fala uma porra dum inglês e nem um espanhol!”. Dia de fúria em Barcelona.

Barcelona e suas hippongas lindas e fedorentas

No meu nono dia por ali a vontade de voltar para casa já havia apitado algumas vezes, tanto que no dia do meu retorno acordei cedo, tomei um café da manhã demorado e fui andando para a estação Sants. Lá, perguntei onde pegava o trem que ia ao aeroporto. Era a linha 9, a mesma que passava outro trem que levava para o litoral do sul da França. E no vagão que eu estava todo mundo falando francês, com cara de francês e roupa de praia. Tinha um cara que parecia o Sean Penn. Não era ele. Se fosse acho que também estaria no trem errado.

Tudo o que me restou foi tirar fotos do literal no trem errado

Fui bater quase na França, voltei, peguei taxi, perdi o vôo, desembolsei muitos euros pra remarcar a passagem para o outro dia. E tinha o hotel ainda. Dois eventos que estavam começando naquela sexta-feira tomaram conta de Barcelona. No hotel que estava não havia mais vaga. Nos dois outros mais próximos de lá idem. Achei um quarto em um hotel quatro estrelas que era o mais acessível. Mais euros.

Mesmo que minha ida tenha sido marcada por um rombo no orçamento e um ou outro aborrecimento, a capital catalã, assim como a cidadela de Vic, carimbaram uma excelente impressão da Espanha, com suas mulheres lindas, shorts pequenos, cecê no metrô, educação restrita e sem sorrisos e ótimas lojas de discos.

P.S: que post preguiçoso e protocolar, heim? Só pra constar que ainda atualizo o blog. Atraso mas dou as caras, nem sempre com a mesma empolgação. A tensão pré festival me consome, me tira o sono, a inspiração e a vontade de viver. A merda é que eu adoro isso.

A música viva de Vic

2011-09-24T09:41:00.000-07:00

Henrique, um jornalista de Guadalajara, nos falava sobre as drogas do México e de como ele apresentou o Arnaldo Antunes ao Rubem Fonseca em uma feira de livros que ele produz no México. Éramos oito pessoas e havia apenas um carro na saída da Capa Atlântica, onde acabáramos de assistir ao que pode ter sido o melhor e mais surpreendente show da 23 Mercat Música Viva de Vic. Na hora de dividir que iria no carro, eu, Talles e Fernando, um espanhol que nos foi apresentado naquele momento, optamos por ir andando até o outro palco, que ficava há bons 30 minutos andando dali.

Nas ruas de Vic

No caminho, o espanhol nos falava de seu trabalho com distribuição e lançamento de artistas internacionais em terras espanholas. Era dele a distribuição de discos dos Arctic Monkeys, Radiohead e alguns outros nomes não tão indies. Fumando cigarros, passamos em frente ao Jazz Cavas, um dos palcos do festival, que era um pub e uma caverna pequena. Ele viu a programação e disse que achava que aquela banda que estava tocando na hora já havia trabalhado com ele em um outro momento junto com o produtor Steve Albini. A referência era boa, mas optamos por terminar op cigarro e esperá-lo do lado de fora tomando uma cerveja e vendo as muié. Pensamos até em deixar o cara lá, mas aí já seria muita sacanagem. Ele sai e nos diz que a apresentação estava fantástico, e entramos para acompanhá-lo. Só que a surpresa nos tomou de assalto. A dupla era um guitarrista que, naquele momento era ajudado por um rapaz da técnica a colar sua correia com silvertape para que o show continuasse. Vimos quatro músicas. Um baterista vigoroso e um guitarrista barulhento. A dupla se chama Atleta, e é de Barcelona. E aquilo deu um gás tão grande que saímos do Jazz Cavas empolgados fazendo comparações com o Mogwai, só que minimalista e mais enérgico.

A dupla Atleta apavorava na cave experimental

Esse foi apenas uma das surpresas que o evento separava para nós que, além de termos a oportunidade de conhecer uma cidade de 30 mil habitantes e tipicamente catalã. Participamos de uma rodada de negócios em que ótimas coisas foram amarradas, com bandas que podem, em breve, dar suas caras aqui. Vou fazer um pequeno resumo dos grupos que mais me chamaram a atenção:

Russian Red

Russian Red (Espanha): Era indicação que já haviam me dado na rodada de negócios. O show me surpreendeu pelo charme indie e pela ótima banda que a acompanhava. Achei um pouco de Mazzy Star, só que mais pra cima. Depois, tomando uma cerveja com os produtores de Russian Red, eles me disseram que ela fazia cover de Fade into you, do Mazzy Star, que é muito fã de Mallu Magalhães e que seu disco foi gravado tendo ninguém menos que o Belle & Sebastian de banda de apoio.

Santa Macairo Orkestar

Santa Macario Orkestar (França): Acho que em questão de show, de performance ao vivo, o Santa Macairo Oskestar foi o melhor que vi na Espanha. O grupo que tem em sua formação bateria, baixo, piano, trombone, violino, trompete e sax. No som uma mistura de ska, sons balcânicos, fanfarra elétrica, blues de New Orleans e punk - muito mais na atitude, pois a banda não tem nem guitarra. Ao vivo a simpatia e naturalidade dos músicos me lembrou os amigos dos Móveis Coloniais de Acaju, mas ainda melhor.

La iaia

La iaia (Espanha): A produtora havia falado comigo naquela tarde e defendeu o som da banda como um Beirut menor. Não gosto do Beirut, mas como ela era uma gata fui ao show. No palco eram três garotos que trocavam de instrumentos entre violões, baixo elétrico, teclados, instrumentos percussivos etc. Teve uma hora que me pareceu uma versão de Blue Monday, do New Order, mas em uma execução folk atípica.

Puerquerama

Puerquerama (México): Foi aquele tipo de show que quando vi de longe rolando me aproximei para saber que diabos era aquilo. Seis caras feitos vestidos de vermelho (uns com máscaras de porco) tocando um punk mexicano sem concessões. Os três vocalistas sem camisa. Todos feios. Foi um dos poucos shows que eu vi a moçada pedindo bis e eles voltando ao palco. Se despediram com uma versão de Lust for Life, do Iggy Pop, em bom castellano e ganhando uma salva de aplausos e gritos da platéia depois que um deles soltou um “independenzia a Catallynia!”.

Atleta

Atleta (Espanha): Essa dupla foi a surpresa perdida no meio das vielas de Vic. Um guitarrista cheio de seus efeitos de pedais. Um baterista fora de série. O som tinha ecos de Sonic Youth, Mogwai e várias experimentações noises e post rock. A Atleta está embalada para viagem. São só duas pessoas e muita energia rock.

Los Delincuentes & Tomasito

Los Delincuentes & Tomasito (Espanha): Fui um show para mais de 10 mil pessoas na Plaça Maior, onde aconteciam os shows mais populares abertos ao público. Foi lá que vi Russian Red e La Iaia. E lá que vi também a apresentação de Los Delincuentes & Tomasito. Los Delinquentes são uns seis ou sete caras nos violões e percussões que entoam uma espécie de rumba e tango, mas o tal do Tomasito botava pra fuder. Uma menia à tarde havia me dito que ele era uma espécie de Michael Jackson espanhol. Ela se referiu às danças que, na verdade, não tinham nada a ver com o finado ídolo pop, mas eram engraçadas e levavam o povo a loucura.

Olhe ao redor, tá tudo engarrafado

2011-09-14T14:22:00.000-07:00

Olhei minha passagem e meu lugar era 26 J. Perguntei pro cara do check in e ele confirmou que era janela sim. Era janela sim, mas todos os outros números, menos o 26, que nesse caso era o que dividia uma sessão de outra dentro do avião. Sabe aquela excessão? Sentei nela. E aí que ficava ao menos no corredor. O velho francês quando me viu pediu para a aeromoça mudar ele de lugar, pois ele tinha “fobia” a sentar no meião. A aeromoça me pediu. Neguei categoricamente. Sentou uma moça de Castanhal ao meu lado. Gente fina, estava indo passar três meses com a prima em Frankfurt. Fora as cotoveladas que ela me dava tentando se ajeitar na desajeitada poltrona foi uma viagem tranqüila. Mas vamos lá, não estou aqui para reclamar da sorte. As coisas estão bem legais e eu cortei o cabelo e estou bem bonito.

No aeroporto de Lisboa encontro o Benjamin Taubkin, que graças às suas experiências anteriores em perder vôo naquele aeroporto, conseguiu fazer com que embarcássemos. Curioso que dessa vez tive uma recepção bem diferente da anterior com os portugueses. Foi patada atrás de patada. Será que eles perderam a paciência em quatro meses? Pode ser a crise, né? É, é a crise.

Lembrei da minha viagem em abril deste ano e do quanto estava ansioso e com um certo medo da viagem ao Velho Mundo. Mas dessa vez foi tudo tão tranqüilo, talvez por que minha preocupação toda tenha ficado em Belém e nessas Seletivas com o show do Otto. E também porque agora é apenas um país e duas cidades.

Já na Espanha, vim em um carro com Taubkin e um motorista gente boa, mas que se estressou com o trânsito na saída de Barcelona. Optamos por deixar o estresse só para ele e tirar uma bela pestana até a cidade. Abria os olhos com pequenos e lindos vilarejos que se acumulavam antes de chegar a Vic. Já na cidade – pequena, bela e desenvolvida em uma primeira análise - , o motorista deixou Benjamin em um hotel que mais parecia um castelo e me trouxe a um albergue, que mais parecia uma escola norte-americana. Gostei do lugar com uma bela vista da janela (que estou de frente até agora vendo os últimos raios do dia). No albergue, ao menos, estou sozinho no quarto. Ufa! Depois de uma soneca para me recuperar das 25 horas de viagem, vou enfim dar uma banda pela cidade e tentar encontrar o Talles Lopes, presidente da Abrafin que, até onde entendi, está em um outro hotel, diferente do meu e do Benjamin.

Amanhã ou depois mando mais notícias.

Fim de tarde em Vic

Sinto que minha sorte vai mudar

2011-09-07T23:09:00.000-07:00

O maior problema de descer ladeira abaixo na rua do azar é que quanto mais se lembra disso, mais demorada fica a fase. Tenho vivido uma série de acontecimentos que deixam qualquer ser humano cabisbaixo, pensando na vida e entornando mais do que o normal. Pois é, além de ficar mais de um mês sem escrever aqui, ainda chego com notícias não tão boas. É um desabafo, mas não é deprê. Gosto de rir do destino, esse sacanão.

Acho que tudo começou com um pedaço de maminha lá em Marabá. No rodízio da churrascaria a bela peça de carne se mostrava sapeca, com um ar de devora-me a qualquer preço. “Mestre, tire essa parte aqui pra mim. Gordura sim, mas só na ponta... beleza, isso”. No que a garfada me trai, o pedaço ao invés de estacionar no meu prato, fez uma desastrosa escala em cima do iPhone. Tá, beleza. Risadas na mesa, iPhone sendo limpado e a maminha, enfim, no prato. Depois o que acontece? A gordura que escorreu pelo auto falante do telefone entupiu suas artérias e deixou a pessoinha lá do outro lado com o volume super baixo. Agora me diz como é que a porra do Steve Jobs não prepara o bicho para uma churracada?

Já em Belém, em uma dessas manhãs de trabalho, eis que aperto o alarme para destravar as portas do carro e percebo que o havia deixado aberto na noite anterior. Lá se foi o som e uns 12 CDs que me acompanhavam naquela semana. Fiz questão de não lembrar os títulos, mas de vez em quando me vem na cabeça um. O ladrão roubou meu boné também. Não me importei muito com o som ou o boné, mas os CDs foram foda. O vagabundo nunca vai saber o que é Neil Young, Cérebro Eletrônico, El Cuarteto de Nos e Manic Street Preachers.

Fora isso tem a desilusão no trabalho, as dificuldades de produção (tudo bem, essas sempre estiveram lá) e os vai e vem da querência. É, Morais Moreira, é nesse vai e vem que a gente se atrapalha. Mas aí tive uma atitude que pode, definitivamente, mudar o rumo das coisas.

Uma vez alguém em uma mesa de bar apareceu com uma nota de dois reais com a esfinge da república maquiada de Kiss e com o nome da banda logo abaixo. A nota foi parar na minha carteira depois que convenci a pessoa a trocar por outros dois reais ordinários. Coloquei ali na carteira como um amuleto. A nota não me deu sorte em nada, mas também não deu azar. Mas como uma forma de me livrar da zica, passei adiante para o rapaz do estacionamento do meu banco.

Se a coisa melhorar eu começar a ganhar muito dinheiro juro que monto o Kiss Cover de Belém.

Antes que se perca a memória

2011-07-31T20:36:00.000-07:00

Quero uma mina de Marte

Que seja sincera

Que não se tatue, nem fume

E nem saiba sequer

O que é Rock'n Roll...

(Marcianita - J.I. Marocne)

“Nunca havia pensado em escrever um livro. Tenho muitos amigos escritores e nunca me senti capaz de escrever um livro. Até nascer minha primeira neta. Foi quando resolvi escrever minhas memórias, para que elas nunca se apagassem”. Freddy Ginebra disse isso no almoço, depois que entregou a cada um dos produtores que ele estava recebendo em sua cidade dois de seus livros. Um era de conversas com pessoas como Jorge Luiz Borges, Mario Benedetti e Gabriel Garcia Marques – que acredito que sejam os amigos escritores a quem ele se referia. O outro livro se chama “Antes de que pierda La memoria”, lançado pela Casa de Teatro, sua fundação cultural privada, em Santo Domingo, que lança livros, discos e promove mostras de teatro e cinema. Freddy, do alto de seus 67 anos, é uma figura inspiradora para quem um dia resolveu trabalhar com cultura.

Cheguei perdido na noite de quinta-feira em um dos eventos que fazia parte de toda a programação que ele e sua Casa de teatro preparam para receber os produtores culturais de 12 países da América Latina. Encontrei Felix Allueva, meu elo com aquele encontro. Félix, em sua gentileza infinita, saiu me apresentando para todos os outros produtores que estavam por lá. Até chegar em Freddy, um senhor grisalho de olhos azuis que me recebeu com um beijo no rosto. Perguntou como eu estava e se eu queria beber algo. Disse que uma cerveja, e então ele chamou a mocinha de uma das barracas de bebida e disse: “este es Marcelo, darle cerveza”.

No outro dia, no mesmo lugar em que ele selecionou 30 artistas para se apresentarem, era ele quem ia para o palco apresentar. Na verdade, Freddy chamou um humorista de stand up comedy para fazer essas apresentações, mas era ele quem sempre ia e roubava a cena. O humorista se chamava Carlos Sanchez, e me pareceu uma espécie de Rafinha Bastos da República Dominicana - com a diferença de que o dominicano era realmente engraçado e não um palerma convencido.

Soube da importância de Freddy ao chegar no aeroporto, quando um senhor com uma placa escrita Casa de Teatro nos esperava no corredor, antes mesmo de chegar ao saguão. Estava no vôo comigo mais três pessoas da Costa Rica que chegavam na República Dominicana naquela tarde chuvosa de quinta-feira. Nos levou até a sala VIP do aeroporto. Ainda meio perdido na confusão de sotaques latinos, ouvia se falar muito no nome de Freddy, que já havia lido nos emails trocados entre os produtores daquele encontro. Na van, a senhora que nos recepcionou passava o telefone para uma das pessoas da Costa Rica, Silvie. Ela, então, passou o telefone para outro produtor e percebi, naquele momento, que Freddy era o Padrinho, a grande figura da República Dominicana.

Durante o jantar da sexta-feira ele nos avisa que teríamos que acordar às 6h de sábado, pois pegaríamos um ônibus e depois um catamarã (que não é o mesmo que você está pensado, e sim uma lancha apertada, rápida pra caralho e que deixa rapazes de apartamento com o cu na mão) até uma ilha belíssima. Como a noite anterior foi longa, todos chegaram quase às 6h no hotel. E às 7h lá estava ele, de pé e colocando todo mundo no ônibus. Fui cumprimentá-lo com a mão estendi, ele jogou a mão para o lado e deu aquele abraço. Não tem mau humor matutino que resista a Freddy. Ônibus, praia, lancha, praia, barco, sol. E lá estava ele, em pé e contando histórias que todos os outros produtores paravam para ouvir com a atenção de um estudante fissurado em uma aula bacana.

À noite, quando já achava que não teria mais fôlego nem para ir jantar, lá está ele de novo. Elegante e sorridente. Nos conduziu para o seu teatro, apresentou o espetáculo de dança contemporânea e sentou-se. O espetáculo era realmente bom. Bom até para mim que não sou chegado a teatro e muito menos dança. Mas enfim, você sabe como é teatro, sempre rola um peitinho. E é claro que no final todas as dançarinas ficaram nuas. Dom Freddy é realmente um homem de bom gosto.

Lembrei do dia em que cheguei e estava indo para o hotel na van. Cecília, a senhora que nos recebeu e que pareceu ser o braço direito de Freddy, ficou puta da vida porque o motorista, para cortar caminho, passou por dentro de uma periferia. Ela disse que não queria mostrar aquela parte de sua cidade. Eu entendi sua preocupação, apesar de não concordar. Não tem como fugir da realidade de um país deslumbrante mas que carrega a medalha de bronze de terceiro mundo. E a mim aquela realidade não importava. O que realmente importou foi conhecer um homem que viveu a vida inteira promovendo a cultura de seu país, com dinheiro do bolso, sem ajuda do governo e contando com sua rede de amigos.

Soube na noite que cheguei que no almoço daquele dia estava na mesa o conterrâneo dominicano Juan Luis Guerra, o astro mais conhecido nascido naquela ilha. Mas como disse Ritzza, a simpática produtora de Honduras, ao me consolar: “naquela mesa quem importava mesmo era Freddy”.

Freddy brinda de cuba libre na bela jarra da Se Rasga

O Bom Remédio é amargo

2011-07-29T14:59:00.000-07:00

A mão que balança a benga (Bom Remédio-PA)

“Ah, não te avisaram que o meu carro está sem DVD?”. Se fosse só o DVD eu estaria apenas puto da vida, mas a van que levou eu e mais 12 pessoas para Marabá, no final de semana passado, era o personagem principal de uma aventura estradeira, suada, reggaeira, esfumaçada e cheia de referências cretinas e piadas que surgiam no ar poluído e cheio de poeira. A van de 16 lugares, preta, com calotas pretas e cheia de adesivos cristãos era o nosso “Caveirão”, que logo que olhei não imaginei que seria o grande protagonista da viagem insólita poeirada adentro.

A van levava, além de mim, o roadie, o jurado, o apresentador, o cinegrafista, o fotógrafo e a banda convidada para o evento que a Se Rasgum, produtora que faço parte, estava realizando em Marabá. Tudo seria banal se todos esses personagens acima não fossem todos amigos (na ordem: Ronny, Vlad, Randy, Brunno e Renato Reis) e se a banda não fosse o Juca Culatra e o Cristal Reggae - e entre eles um francês muito doido chamado Laurent. Ah, sim, esqueci dizer: tinha também o motorista garotão e sua namorada, a Tieta.

Juca Culatra em um click impaciente do Damasound

Com o ar-condicionado fraco, resolvemos ir de janelas abertas respirando a fumaça que vinha de dentro e de fora do carro. Mas não há nada que o bom humor e a trilha sonora não ajudem. Como a noite anterior havia sido longa para quase todo mundo que estava no Caveirão, as primeiras horas de viagem foram de cochilos e despertadas violentas com o motora freando em cima do buraco ou passando cuns caralho. “Eu abria os olhos e achava que aquela poderia ser a minha última visão desse mundo”, disse Renato. O primeiro pneu furou e paramos para consertar e iniciar a seqüência de piadas sobre refinaria de oxi no interior do Pará. Tudo era oxi. Desde os caboclos que fritavam inocentemente uma calabresa aos que passavam de moto com olhares curiosos em cima dos forasteiros.

O primeiro almoço não foi ruim. Paramos em Tailândia (infelizmente não era a mesma dos rádios relógios, guitarras vagabundas e brinquedos eletrônicos) para um belo rodízio. “Ah, tem mais de 300 km ainda para Marabá”, disse a moça do caixa. Só deu pra dar um suspiro – alguns deram uns peidos - olhar o céu e ver que ele radiava alegria no tom azul, a mesma felicidade que ainda não corria dentro do Caveirão. Naquela hora que se seguia do almoço, o violão passou de mão em mão e começou uma sessão de reggae.

E aí furou o segundo pneu. E aí que a viagem começou a ter graça. O borracheiro consertou, mas quando estava enchendo rolou o boom do estouro. Foi então que as risadas calaram, tentamos descobrir o nome do lugar, e Le se chamava Bom Remédio. Era tarde de sábado e só tinha um borracheiro de plantão e a mercearia de Dona Irce abertos. A igreja estava fechada, e todas as 30 ou 40 casas que tinham naquele lugar, perdido no meio do nada, não pareciam trazer mais vida ao lugar. Celular não pegava, o ar-condicionado também não. O motorista garotão esperou uma van passar e se mandou atrás do pneu. Tieta ficou. A gente ficou. E não tinha o que fazer, só esperar a sorte chegar do lado direito ou esquerda da estrada que margeávamos.

Cadê o padre?

Violão na mão e começa uma seqüência de axé dos anos 90. Depois que perdeu a graça – e demorou muito para acabar o repertório micareta que espetava dentro de nós, ficamos por ali, vagabundeando e ouvindo causos de gente carente. Apareceu um vampiro, um bêbado carente doido por uma roda de violão, a Bebê Adocyl, a Dona Irce e seu marido remendado, além do pergonagem principal, o psicólogo.

O psicólogo era um caminhoneiro paranaense chato pra caralho (mas que o Randy não parava de achar o sotaque dele “gostoso”). O psicólogo falava muito e não resolvia nada. Dava palpite em tudo, tirava piada sem graça, se gabava por vender, vez ou outra, uma arma contrabandeada ali pelas redondezas, e disse para a gente que era ele que transportava a madeira do ex-presidente Luis Inácio Lula da Silva. A mentira chegou ao ponto dele dizer que um policial federal não o multou depois que ouviu a voz do ex-presidente no telefone.

Três horas já se passavam e eu já olhava o céu. Se anoitecesse estávamos bem fudidos. Cheguei a parar algumas vans parta ver se nos levaria até o destino final. Falei isso para a Tieta, que calou o choro na hora e depois estendeu uma toalha amarela no volante e desandou a chorar. O Randy disse que ouviu ela dizer que tinha mais de um ano que não chorava. Tieta não foi feita da costela de Adão.

A água já tinha acabado na venda da Dona Irce e eu já estava na quinta lata de Fanta Laranja naquele calor infernal. Brunno chegou a cogitar que era só dar mais um tempo que a água chegaria. Com a desgraça instalada, não nos restava nada que não fosse rir de qualquer merda. E num daqueles momentos em que cérebro já fritou eis que chega uma van e de dentro dela sai o motorista garotão com dois pneus. Já era 17h30, estávamos salvos. Chama o borracheiro logo e vamos nessa. Como? Onde ele está? Ah, ele foi jogar bola. Sábado à tarde é sagrado para a equipe de Bom Remédio. Muito chateados por desfalcar a equipe para uma bobagem, tivemos que fazer isso e seguir viagem. Mais cinco horas de viagem e, enfim, chegamos a Marabá.

Randy , Vlad e as melhores rabiolas do Pará

Já havia passado por uma dessas antes, mas meu destino era a cidade de Natal (Meu Deus, mas que cidade lianndaa), um puta resort e um festival legal. Nessa era mais trabalho e uma Seletiva com bandas da região que fizemos (e muito bem feito) no dia seguinte. E ainda tinha a volta... Mas quem sobreviveu ao Amargo Pesadelo à Colheita Maldita passaria por qualquer coisa.

Na volta o tempo de viagem foi quase o mesmo, pois o motorista garotão estava se cagando e parava de meia em meia hora pra batizar as louças da Belém-Brasília. Mas foi legal porque aí já estava todo mundo na merda mesmo. Mas pelo menos tinha o refrigerante Rivinho, uma tentação deliciosa de guaraná na Belém-Brasília. E como disse o bom e velho Randy, “quem não gosta de Rivinho bom sujeito não é”.

Quem bebe Rivinho vai pro céu

O que era pra ser

2011-07-11T20:35:00.000-07:00

Cheguei na cozinha um pouco antes do almoço. Meu pai estava sentado e lendo algo que me parecia muito familiar para minha mãe: “Angela, sua peidona, tu morreu pra mim. Porra, Maicon!”. Era um bilhete que escrevi no auge do que posso chamar, hoje, de minha primeira paixão. Foi por Angela, a vizinha de sete anos que ao invés de me escolher para perpetuar em mim uma passagem inesquecível pela infância escolheu o Maicon, meu amigo de nome acabocado e que, maldito seja, tinha nove anos já. E eu apenas sete.

Preferi atribuir minha perda a idade, achando que Angela só queria Maicon por ser dois anos mais velho. Mas da capa de loser me restou uma caneta afiada na mão e muita emoção para despejar em meus desafetos. Mandava ver e jogava recados pela rua. Esse papel meu pai pegou, para minha vergonha na época e para seu deleite eterno. Na cozinha, ele e minha mãe cagavam-se de rir. Eu, quando cheguei, dei uma olhada no bilhete, que ainda tinha um desenho fajuto de um coração flechado, e entrei na gargalhada, que foi calada segundos depois, quando lembrei que Angela morreu naquele mesmo ano, em um acidente de carro com a família. Todos sobreviveram, menos meu anjo.

Naquela caixa havia mais petardos de um coração despedaçado e uma tentativa forçada de ser um escritor. Tudo eu escrevia. Havia desenhos também, presentes para os pais e cartas de amor que nunca foram entregues ao destinatário. E talvez não tivesse que ser assim. Acho que o melhor destino de tudo aquilo era caixa que meu pai carrega e se reabastece de emoções de vez em quando.

Ficamos na sala lendo e rindo de tudo. E entre a papelada velha e colorida, que também tinha cartas engraçadas da minha irmã, meu pai guardou minhas redações da escola. Senti orgulho de ver uma redação corrigida pelo professor com uma observação no final, elogiando minha evolução e apontando para um estilo próprio de escrita. Foi quando me perguntei se realmente segui o caminho certo e se minha estrada não era a de um escriba mesmo. Cada dia que passa tenho mais certeza de que meus investimentos pessoais se inverteram.

Nunca vou saber para onde teria ido, no que teria dado ou o que seria o certo. De qualquer forma, acho que a estrada ainda existe e me faz olhar para ela de vez em quando. Tenho a impressão de que acertei em algumas apostas e deixei de jogar outras partidas. Sem esse papo de deixar na mão do destino, mas às vezes é melhor acreditar no que era pra ser.

Adeus aos bananas

2011-06-26T16:33:00.000-07:00

“Não sou nem quero ser um gênio, desses que fazem história.

Eles são todos arrogantes. Do mundo são a escória

Não quero fazer tudo o que você faz.

Mais do que isso eu sei que não sou capaz”

(Mais do que isso - Superguidis)

Sabe quando um seriado que você gostava muito anuncia a última temporada? Ou quando está chegando no final de seu milkshake de Ovomaltine? E quando tem uma banda que você gosta muito que encerra as atividades antes de ter feito um grande show que você tenha visto? Mas e quando é uma banda que você não só conhece como virou bróder, promoveu um show, bebeu até de manhã e, lá no fundo, acreditou nela como a salvação de alguma coisa que não precisa ser salva? Foi com o mesmo pesar que recebi via Twitter a notícia do fim dos Superguidis, quarteto gaúcho com influências noventistas, letras divertidas e o charme da carapuça loser.

Em 2006 trouxemos a banda para Belém. Na última noite da estadia deles aqui, no sítio do Gustavo, Andrio, vocalista e guitarrista dos Guidis, nos acompanhou até de manhã tomando cerveja e tocando violão. Foi uma noite divertida e inesquecível aquela, que se seguiu de um showzaço e a gravação para um programa de TV no Ná Figueredo.

Ainda gostaria de ter visto mais um show deles

Tem uma curiosidade mórbida a ser lembrada também. Em uma entrevista aos bróders do finado site Ressaca Moral, o guitarrista Lucas contou que a música O véio Máximo foi feita em homenagem ao seu avô, que infelizmente faleceu algumas semanas depois daquilo.

Há algumas semanas, lá em Belo Horizonte, o Fernando Rosa me contou de como rolou o seu festival El Mapa de Todos, em Porto Alegre. Fernando era, além de dono do selo que os lançou, um dos grandes entusiastas da banda. Falava dos “meninos” como se fossem filhos. Pensei nele quando li a notícia de que a banda acabou. Ele já deve ter se levantado de baques maiores e, pensando como ele pensa, acho que lamentar foi a última coisa que fez. Até porque estamos falando de uma grande banda, que lançou dois ótimos discos, mas que deixou alguns hits na história do rock brasileiro desse começo de século. Uma explosão juvenil, como bem definiu Fernando uma vez.

Vai aí um vídeo de despedida aos “guris” com a belíssima Mais do que isso:

Não se esqueça de mim

2011-06-21T23:03:00.000-07:00

Tenho lido uns textos meus inacabados na pasta Cartas Uruguaias, dos meus arquivos no HD. São tentativas frustradas de escrever alguma coisa que, no final – ou na metade, desisto e resolvo abortar a necessidade de explicar o que ninguém perguntou. O blog passa esses tempos abandonados.

Tentei falar sobre o quanto achei ruim o Bruna Surfistinha, mas perdi o timing e achei que o filme nem merecia esforço. Arrisquei um ensaio besta sobre as calçadas de Copacabana, mas desisti também achando que não tinha graça nenhuma implicar com carioca e com paraense metido a carioca. Me meti a besta querendo falar desse tópico esgotadíssimo que é a internet separando as pessoas. Minha última tentativa foi falar dos artistas que julgo injustiçados, pensando em caras como o Nervoso e o Paul Westerberg. Mas nah, deixei pra lá também.

E aí que numa noite de calor e de ar condicionado quebrado resolvo estivar na rede e emendar dois filmes que gravei há mais de dois meses na Sky HD. Foi O grupo de Badder Meinhof e Clube dos Cinco. Comecei com o filme alemão sobre o grupo de guerrilha comandado por uma jornalista e um arruaceiro, que apavoraram a Alemanha pós-guerra com suas revoltas e a consagração de semideuses. Achei legal, mas não tava na onda deprê. Aí fucei os filmes gravados e estava lá, o Clube dos Cinco.

O paredão de losers queridos do Breakfast Club

John Hughes foi meu diretor favorito da pré adolescência. É dele Curtindo a vida adoidado, Gatinhas e Gatões, Antes só do que mal acompanhado e Clube dos Cinco, o filme em questão e, para mim, o melhor de sua carreira. É a desculpa de ser uma comédia adolescente se tornou um dos melhores enredos sobre complexos da adolescência, que discute assuntos como suicídio, virgindade, maconha, mentira, popularidade na escola, delinqüência e esquisitices. E isso tudo na premissa de que cinco jovens completamente diferentes tem que conviver durante um dia de sábado na escola como punição por algo que fizeram naquela semana.

Ali estavam alguns dos astros que brilharam somente nos anos 80: Judd Nelson, Molly Ringway, Anthony Michael Hall, Emilio Estevez e Ally Sheedy, de quem eu descobri que sou a fim assistindo ao filme pela trigésima vez. E é incrível como toda aquela estética colegial americana funciona em um filme com adolescentes, mas não exatamente para adolescentes. É inverno, é claustrofóbico e tem personagens bem desenhados que estavam no ponto de serem debatidos. Eram todos losers, mas vestidos em um delinqüente social, de um atleta metido a bonitão, de uma gostosa virgenzinha, um nerd e uma esquistona.

Oh Ally Sheedy, vem ouvir um The Cure aqui em casa

A ruivinha true Molly Ringward, de musa 80s a alvo do Family Guy

É horrível entregar conclusões sobre um filme clássico que todo mundo já viu. Nem era essa a minha intenção. Era mais render uma homenagem póstuma tardia a um cara que provou que comédia adolescente nem sempre deve ficar nas prateleiras descartáveis. Eu me lembro de momentos emocionantes em seus outros filmes, como a coragem de Cameron no final de Curtindo a vida adoidado, quando eles matam o carro; do personagem solitário de John Candy, o mala de Antes só do que mal acompanhado.

É puro saudosismo 80s sim. Mas eu não entro naquela de ter parado no tempo e dizer que hoje em dia todo mundo tem que comer muito feijão pra chegar aos pés daqueles caras. Pelo contrário, tem gente muito melhor. Olha o Greg Mottola aí. O diretor de Superbad, Um dia em Nova York, Adventure Land e Paul talvez seja o grande substituto de Hughes no cinema contemporâneo. O fato é que Hughes formou minha personalidade, meu gosto para comédias e me fez ir além do saudosismo, sempre encontrando discussões interessantes em alguns de seus filmes. Isso o Jorge Furtado faz bem no Brasil. Quer dizer, começou fazendo bem.

O suicídio de Marte

2011-05-21T11:50:00.000-07:00

Estávamos na sacada do apartamento: eu, minha mãe, meu sobrinho e uma garota gostosa. E no céu conseguíamos ver o planeta Marte. Estava vermelho, puto da vida, não sei porque havia duas luas no céu dividindo a atenção com ele. “Marte é um planeta vaidoso”, disse para a minha mãe. A garota gostosa riu e me olhou com malícia. Talvez eu fosse sua última chance nessa vida, já que o mundo estaria acabando em algumas horas. Pensei em como finalizá-la de modo que não ficasse feio parecer um pervertido desapegado na frente de minha mãe e meu sobrinho. E enquanto pensava em uma estratégia, eis que Marte desaba do céu e começa a destruir a Cidade Velha, em Belém.

Ouvimos o barulho das explosões distantes e do fogo se alastrando. Marte se suicidou e não sobrou para mais ninguém. Era o fim do mundo bem como o temíamos. E enquanto o planeta kamicaze agia sobre a Amazônia, eu pensava em sair dali pra dar a última transa da Terra. Lembrei daquelas brincadeiras de adolescente, em que perguntavam “se o mundo fosse acabar e tu só pudesses comer uma mulher, tu comia fulana?”. Os exemplos eram sempre usando aquelas garotas das menos cobiçadas. E naquela ocasião eu até que agradeci aos céus pela última bimbada. O céu, por sua vez, não merecia homenagens. Sentimos os tremores e paramos. Deixei a garota e fui ver minha mãe e meu sobrinho. Era uma despedida.

Mas aí eu acordei com o telefonema da Martina, que me salvou do apocalipse e me lembrou da terrível dor de cabeça de ressaca que eu senti naquela manhã do dia 21 de maio, em que eu completei 33 anos. “Melhor estar na cruz do que na pedra, hã?”. Virou minha piada recorrente – mas já parei. Andei até a cozinha, peguei uma água e um comprimido para dor de cabeça. Voltei a dormir e fui acordado umas duas horas depois, dessa vez com o telefonema do Doda com a música da Banda mais hipponga e cabeça da cidade. Filha da puta.

E aí, no gtalk, antes do caloroso parabéns, o Randy me conta essa história:

Puta que pariu, hoje lembrei do meu aniversário de nove anos que foi no centro espírita "Arautos de uma Nova Era". Só tinha laranjada e antes do parabéns rolou uma prece. Pediram até pro Bezerra de Meneses, que é um espírito de luz, me auxiliar na longa caminhada desta vida terrena. O centro era no Rio e fui passar as minhas férias com a vovó Lecy, e eu sabia escrever prece nessa época.

E no final das contas, o Superman me garantiu que o mundo não acabaria hoje. Então, Marte, fica na tua que ninguém tá mexendo contigo.

A maré não tava pra peixe

Big city, bright lights, kind kind people

2011-05-06T17:15:00.000-07:00

Um daqueles raros dias de sol e céu azul de Londres me recebeu em uma manhã de domingo. Era a última e mais esperada cidade do meu percurso, e apesar da patada que recebi no serviço de informações de uma velha rabugenta, os ingleses sorriram pra mim. No metrô que me conduziu até Stamford Hill - bairro habitado em sua maioria por negros e judeus ortodoxos, uma senhora sentada à minha frente sorria por pura simpatia e se preocupava com sua estação. Em Stamford Hill, no condomínio Lewis Garden, reencontro uma grande amiga da adolescência que mora há quase 10 anos na cidade da rainha. Keyze está casada com Jason, um inglês típico que carrega no semblante aquele cinismo característico do humor inglês. Jason também trazia algo muito típico e que ficou marcado como a melhor característica dos ingleses, a educação e gentileza.

Só foi preciso um passeio por East London, uns três litros de cerveja em um pub e a primeira noite em Camden Town para perceber que aquele era o topo da montanha. Tive a grande sorte de ser acompanhado pelo Leo, amigão recente que resolveu estender sua aventura por um mês em solo inglês, dando uma pitada ou outra Alemanhas e Espanhas afora.

Olhaí, o Pink Floyd começou tocando nessa biboca

Despreparados para o frio, eu e Leo caminhávamos pelo bairro de Camden Town de camiseta normal, sem mangas, procurando um pub para beber antes. Achamos um e ficamos alisando a proposta. A boate Koko, uma das boates mais famosas e com uma programação incrível, acabou se tornando uma corajosa escolha naquela noite que estava ficando gelada e era a minha primeira por ali. Voltar para a casa de ônibus era o que mais me afligia, e o que acabou sendo um episódio marcante nessa noite.

Na parada, às 2h30, capuzes na cabeças, gente embriagada gritando e um ou outro que passava ali tirando barato com quem estava esperando o ônibus. Se fosse comigo não poderia fazer nada a não ser dar covardes sorrisos amarelos ou entrar na porrada. Mas aí lembrei dos Hooligans e gelei. Depois vi uma menina que me pareceu a imagem perfeita do que Keyze e Jason haviam me dito sobre Londres ser uma cidade segura. Uma jovem inglesa de sainha elegante, salto alto e camisa dos Misftis chegou na parada comendo batata frita e sem dar a mínima para os encrenqueiros e doidões da parada. Eles, por sua vez, nem mexeram com ela. Ela, por sua vez, acabou sendo uma das inglesas mais lindas que vi por ali, não sei se pela segurança que parecia ter ou pelo figurino completamente errado.

No ônibus que entrei uns negões que divertiam a todos na parada de ônibus queriam entrar e pagar para o motorista em dinheiro. O motorista, em sua seriedade inglesa, não aceitou dinheiro. Rolaram palavrões, gestos de beijos em partes intimas e mães de motorista foram citadas pelos caras que desceram do ônibus rindo e animaram – pelo menos naquela parada - a tediosa viagem para os que já estavam no bumba. Confesso que no primeiro dia, descendo às 3h da madruga numa rua em que o silêncio incomodava, me deu um certo cagaço. Mas cheguei ali no apartamento e desabei no colchão, dormindo feito um baby... um baby bear, como diria Jason.

Turnpike Pub, era afim de beber aí mas sempre gelava

Escolhemos nosso lugar em Camden Town, o pub The Elephant Head. Foi justamente em uma segunda-feira em que, já tarde da noite e sem entrar no espírito londrino de voltar cedo para casa, resolvemos procurar encrenca no bairro rock. Brasileiro não consegue disfarçar nunca sua origem. Pode ter olhos claros, se vestir com roupas inglesas e tentar um ou outro vocabulário de rua, mas no final dá pra arriscar sem medo um “é brasileiro?”. E foi assim que um paulistano e sua namorada nos deram a dica de alguns lugares por ali.

O pub que nos indicaram não nos apeteceu e resolvemos tomar uma cerveja no Barfly (que posteriormente soube que se tratava de um lugar clássico em Londres), que tinha o segurança mais gentil que conhecemos por lá. No pub, uma bela DJ selecionava clássicos do rock para umas 30 pessoas que dançavam como se não houvesse amanhã. Fui ao balcão pegar dois pints. Peguei enganado duas sidras, sentamos na mesa e as pessoas saíram. Assim, como mágica. E ainda tivemos quie virar a sidra. Achando que a noite estava correndo pelo ralo resolvemos voltar ao The Elephant Head. Lá estavam várias pessoas bebendo, inclusive o brasileiro que nos indicou a podreira. Antes tivesse falado que existia “A cabeça de elefante”. E lá fomos felizes por bons fins de noite durante a semana, que se completava com um fish & chips no restaurante da frente.

Noites que se seguiram e o bairro roqueiro nos jogava sempre em nossos lugares favoritos. O caminho de volta para casa era fantástico, adorava sacar os tipos diferentes nos ônibus. Indianos, muçulmanos, brasileiros, franceses e uma pluralidade étnica que circulava naquela cidade dava a ela um ar de ser de todos. E isso era fascinante.

Feriadão em uma segunda e as ruas estavam assim

Além de ser o centro de todas as tendências e o quartel general do mercado musical, Londres estava naqueles giros em que nos apontavam um ou outro beco em que Jack O Estripador fazia suas lambanças, ou em Baker Street onde Sir Arthur Conan Doyle colocou Sherlock Holmes e Watson para seguir umas pistas furadas, ou no parque Hyde em que grandes shows de DVDs que eu e você temos em casa ou mesmo na maldita faixa de pedestres em frente ao Abbey Road Studio, que para o trânsito com turistas que armam a capa do disco clássico do quarteto de Liverpool. Não fiz isso, mas tinham quatro brasileiros que encheram o saco para a minha amiga tirar a foto e tivemos que ouvir buzinas furiosas em uma manhã de quinta-feira. Imagino que aquela vizinhança deva odiar os Beatles. Não os culpo.

No Hyde Park com Keyze e Leo

Não quero ficar falando o que todos sabem sobre Londres. Mas senti algo como se ela já estivesse aparecido para mim em sonhos ou devaneios, e aquilo fez com que eu, estranhamente, me sentisse em casa. Sensação que até hoje só tive em Montevidéu.

Na volta, ao entrar no taxi que me levaria a Luton, o taxista perguntou “Do you know Bin Laden?”, no que respondi um “Yeah, sure. He is a popular guy”. Ele arrematou “He was killed last night.” Uau, minha passagem em Londres foi marcada por uma data história.

Ah sim, estava lá também durante o casamento real, do Willian e Kate. Mas vocês não querem saber disso, né?

Se era para fazer alguma caboquice no Abbey Road Studio, fiz essa

In varenight

2011-05-06T16:52:00.000-07:00

Naquela cidade de novas tendências para o estilo musical que mais curto, consegui assistir a grandes shows de bandas iniciantes e outras que já reinavam em absoluto há algum tempo. Não demos sorte em conseguir ver shows em pequenos lugares de bandas como The Wombats e Metronomy, mas tivemos reveladoras surpresas, enchimentos de lingüiça e apresentações com cara de lendárias, como a do Killing Joke no Eletric Ballroom.

Thomas Tantrum (UK) – A grande surpresa ao entrar na Koko no meu primeiro domingo lá foi ver uma banda que suspirava igual ao Cocteau Twins, mas com belas guitarras e uma vocalista loira bem simpática. Banda profissional, como 90% do rock inglês. http://www.myspace.com/thomastantrum

O Thomas Tantrum. Nome ruim e banda boa.

Fiction (UK) – Dois vocalistas principais que se revezavam entre o teclado e a bateria em pé, em primeiro plano no palco. Fortes beats dos anos 80 com a presença espiritual de Devo e Talking Heads. Nice concert, Louis, Nice concert.

http://www.myspace.com/fictionlondon

Ali Love (UK) – Coisa de clubber inglês. O Ali Love era aquele esquema de ter um picareta no teclado, outro no notebook e um hipster cantando e requebrando pelo palco fingindo (para ele mesmo) ser a Madonna. Para quem gosta do gênero (eu indicaria aos meus amigos da Meachuta), é só sacar no Myspace deles: http://www.myspace.com/mralilove

David E Sugar (UK) – Grande surpresa. Quando já não agüentava mais nem beber cerveja boa, eis que surge a melhor atração da noite, a banda de David E Sugar. A guitarra swingada do princípio incomodou meu amigo, mas as canções de David E Sugar soam como um novo Lloyd Cole com pegada modernosa e acompanhado de um ótimo baterista e baixista. Não sabemos nunca quais são as grandes apostas da música inglesa, mas meu instinto apontou ali uma grande aposta. http://www.myspace.com/davidsugar

Tindersticks (UK) – Há pelo menos 12 anos eu sonhava em assistir a um show dos Tindersticks, banda elegante que influência de Leonard Cohen e do cinema francês de Claire Dennis. E foi exatamente a este espetáculo que assistí, a banda executando as trilhas sonoras que fizeram para os filmes da cineasta francesa. É, eu dormi em várias passagens instrumentais. Mas em um belo momento acordei com a poderosa voz de Stuart Stapples e aquilo sim era um show dos Tindersticks que eu queria ver. As imagens dos filmes de Claire Dennis são impressionantes, me deu vontade assistir a alguns de seus trabalhos. Mas o melhor mesmo foi sair dali tendo escutado a música Tiny Tears e ver que o vocalista era aquilo que eu imaginava no palco, do tipo que se entrega e emociona a platéia. Mas confesso, foi metade de um sonho realizado. http://www.tindersticks.co.uk/

Tindersticks, um sonho quase realizado

The Bookhouse Boys (UK) – Na loja da Rough Trade vi uns caras arrumando o palco, e quando estava no caixa finalizando minhas compras, perguntei para a mocinha da loja que banda iria se apresentar. Ela mostrou o vinil que a cliente ao meu lado estava pagando, era o recém-lançado disco do grupo The Bookhouse Boys. Perguntei se poderia ouvir e ver se valeria a pena esperar aqueles 40 minutos. No disco me parecia uma mistura de alguma coisa moderna com Nick Cave, e no show não deu outra. Valeu a pena esperar e ver a bela vocalista de apoio exalando charme e a banda tocando para umas 30 pessoas. Quem sabe não vi a próxima next big thing daquela porra de britpop? http://www.myspace.com/thebookhouseboys

Best Coast (EUA) – Finalmente uma banda de powerpop se apresentaria por ali. Era a Best Coast, trio californiano que atingiu os adolescentes ingleses com o single Boyfriend. Bela canção, mas show cansativo e sem punch. Encontrei como todo mundo na varanda que servia de fumodromo. A apresentação não é das melhores, mas até que Boyfriend é uma música que fica legal. http://www.myspace.com/bestcoast

Dimbebly & Capper (UK) – Na boa, não sei descrever esse som. Começou com uma perfomance de uma cantora e duas dançarinas, todas mascaradas. Depois chegaram dois caras -também mascarados – e começaram a espancar uma bateria. Em seguida um deles foi para o baixo e o show ficou legal por uma música, apenas com baixo, bateria e uma vocalista cheia de trick trick. Mas depois voltou a ficar uma merda. http://www.myspace.com/dimblebyandcapper

Ice Black Birds (UK) – Era a última banda daquela sexta-feira de apostas da publicação inglesa New Music Express. Não esperava mais ver coisa boa, mas eis que entra no palco o Ice Black Birds, que surpreende pelo carisma do vocalista e pela sonoridade da banda que exibia chances de ser um novo Arctic Monkeys. Ali o bicho vai pegar, pode escrever.

http://www.myspace.com/iceblackbirdsuk

The Russian Futurists (CAN) – Resolve dar uma segunda chance para uma banda que já havia visto uma apresentação no Brasil e achado uma bosta. E constatei, canadenses não merecem segunda chance. The Russian Futurists tem um som muito agradável em CD ou mp3, mas ao vivo é um desastre. Vocalista tímido que ainda inventa de chamar uma vocalista de apoio que parece ter saído diretamente de um balcão de atendimentos do INSS. http://www.myspace.com/therussianfuturists

Miles Kane (UK) – Ele é o cara que um daqueles empresários espertinhos está de olho. Miles Kane é bróder de Alex Turner, dos Arctic Monkeys, no Last Shadow Puppets e era do The Rastals. Nunca fui fã de nenhum dos dois projetos, mas o show do cara é consistente, tem uma pegada legal e foi altamente treinado para fazer uma boa apresentação. Acharia um resultado bem mais satisfatório se não fosse o show em seguida. http://www.mileskane.com/

Killing Joke (UK) – Ali não era lugar pra brincadeira, mermão. Killing Joke não se apresentava há algum tempo em um lugar tão lendário como o Eletric Ballroom. Nós entramos com a primeira música já iniciada e corremos para um lugar mais perto do palco. E que beleza de linhas de baixo, que guitarra e que vocalista! O Killing Joke era uma banda que eu conhecia apenas uma música e sabia que o Kurt Cobain havia plagiado deles a introdução de Come as you are - a música que até quem não sabe tocar toca no violão. Uma jovem senhora, de seus 40 anos, me pediu licença com um sorrisão armado e se colocou a balançar a cada acorde. Devia ser uma fã dos anos 80. Como ela, alguns caras de cabeça branca também balançavam felizes e com sorrisos no resto vendo aquele espetáculo. Leo me cutuca e solta: “Agora sim, porra. Isso faz aquele Miles Kane parecer uma donzela”. Na mosca. De repente se forma uma roda de polgo. Que saudade que eu estava de ver isso em show de rock. Na Alemanha a platéia é estranhamente comportada. Na Inglaterra, o berço de todos os grandes movimentos do rock, eu não poderia passar sem ver aquilo. E o mais bonito, jovens e senhores na mesma roda, dando chutes, socos e cantando todas as músicas. Eu, que nem sou fã e pouco conhecia da banda, assisti ao show inteiro vidrado em cada movimento no palco. Tudo perfeito. Ali, eu sabia, estava o melhor show de rock que havia assistido em toda aquela viagem. http://www.killingjoke.com/

Killing Joke no Eletric Ballroom

Outra imagem só pra sacar o quanto eles são, tipo, malzões

Danananananakroyd (UK) – O nome do ator caça-fantasma escrito dessa forma já sugeriria uma banda tão excêntrica quanto sua alcunha. Formada por garotos entre os 16 e 19 anos, a Danananananakroyd é uma daquelas coisas que você não sabe definir se é emo, screamo ou uma puta tiração de onda entre amigos. E acho que era isso mesmo, pois ali no palco ninguém se vestia de preto, fingia tristeza ou parecia ter alguma proposta. Eles sequer tinham juízo. Danananananakroyd venceu pela piada. http://www.myspace.com/dananananaykroyd

Benjamin Francis Leftwich (UK) – Ali no teatrão The Forum, onde ainda se apresentariam Lemonheads e Guillemots no mesmo dia, a produção do Camden Crawl 2011 resolveu investir em um rapaz calmo, tímido, indie ao extremo e com o cabelo cuidadosamente arrepiado pela sua cabelereira, que devia estar ali pelo backstage. Benjamin Francis Leftwich trouxe seus fãs mais para perto do palco, tocou seus 30 minutos e deixou vontade de ver mais. A canção Atlas hands parece ser uma séria candidata a baladinha favorita das garotas no Facebook. Seria um novo Eliott Smith? Tomara que não.

The Guillemots (UK) – Numa loja de CD pela manhã, naquele mesmo domingo, escutei uma beleza música na rádio e usei o aplicativo Shazam para saber do que se tratava. Era o Guillemots, que apesar de eu ter baixado em meu HD, nunca dei a mínima porque implicava com os indies que idolatravam essa porra. Mais tarde, no teatro, confesso que não vi motivo para idolatria, mas assisti a um ótimo show de uma banda que tem um daqueles vocalistas com síndrome de novo galã-eficiente-que-toca-tudo.

British Sea Power (UK) – E por fim a grande decepção. Acho o British Sea Power uma banda legal de CD, mas o show foi ruim, mesmo sendo no palco da infalível Koko. E o show do British Sea Power me fez perder o Lemonheads e o Grahan Coxon. E ainda chegamos no show do Razorlight com uma fila quilométrica que nos fez desistir e voltar para casa mais cedo. Frustração? Que nada, acho que a idade deu suas caras ali. http://www.britishseapower.co.uk/

Tcheco Tcheco no fubá

2011-04-27T07:31:00.000-07:00

“One o’clock. 150 euros. But you can drink. Lesbian shows…”. O taxista se esforçava para arrumar um cliente (pras nêga dele) num inglês que fazia com que o meu parecesse de uma pessoa nascida e criada na Inglaterra. Eu não estava contando em pegar um taxi, mas a jovem tcheca do serviços de informação da rodoviária contribuiu para isso. Também não estava procurando uma puta, apesar de saber que estava no berço da fina flor da pornografia mundial. Foi só eu falar dos filmes que o taxista puxou o catálogo. E enquanto ele tentava me convencer eu olhava noiado aquele taxímetro que já marcava 300. Já sabia que a coroa tcheca tinha esse exagero de números, mas estava em Praga há pouco menos de uma hora e era bom ficar de olho em tudo. Desci do taxi rindo do inglês pavoroso do taxista que mal sabia que tinha me falado que era 150 pratas mas a uma da tarde. Imaginei o almoço com digestivo tcheco no tcheco tcheco da tcheca.


Desce daí, velho de bronze!

Andando pela “rua do museu”, que eu nunca soube o nome, me deparei com uma cidade diferente da que eu estava esperando, mais agitada e com muita gente querendo se dar bem nas ruas. E se dar bem em todos os sentidos, seja procurando diversão quanto colocando um turista em apuros. Busquei refúgio em um sanduiche terrível de filé de frango grelhado e um litro de cerveja antes de me abrigar no conforto do hotel. Foram noites bem dormidas no Corinthia Tower Hotel, que tinha uma estação de metrô só pra ele e me economizou boas pernadas.

Era páscoa por ali. E o sol estava todo gracioso e se mostrando para os turistas e pro povo gelado que se estendia na grama para tentar tirar o encardido do inverno. Com as ruas, parques, pubs e restaurantes tomadas de turistas, Praga teve outro significado para mim. Ali eu era mais um otário no meio de centenas de otários. E não há beleza que supere um povo impaciente e, por vezes, mal educado. Adoro educação. Educação é algo charmoso até. Praga era a parte curiosa e weird do meu roteiro, e nesse papel cumpriu todas as expectativas. Ouvi falar da noite de lá, mas não pude conferir a fundo, e isso não causou nenhuma frustração.

Frustração existiria se não tivesse encontrado o casal de amigos Ana Clara e Rodolfo, de Belém, que aproveitaram o feriadão e se mandaram de Milão – onde estão vivendo atualmente – para Praga.

A sugestão fica por sua conta

Bar medieval e sem assombrações em Praga

Seguimos duas ótimas indicações da Renata Rath. Uma delas foi o bar medieval, onde conseguimos tomar apenas 500 ml de cerveja. A casa estava fechando e tudo o que nos restava era caminhar “na rua do museu” procurando algo para fazer. Aí paramos na frente de um carrinho de cachorro quente e ficou aquele namoro de comer a porcaria de rua ou não. Pegamos umas cervejas pros rapazes e um champagne para a Ana, e fomos para o outro lado da rua, sentir o clima na frente de uma boate de música eletrônica que ficava colada num puteiro. Era engraçado ver os indianos e gringos saindo de lá com um sorriso besta no rosto. Ainda mais na terra da pornografia de olho claro, sobrancelha feita e nariz afilado.

Voltamos enfim para o carrinho de cachorro quente e eu e Rodolfo resolvemos encarar o cachorro quente de salsicha saborosa. Mais tarde no hotel sofri as conseqüências da inconseqüência de provar tentações saborosas ambulantes. Lembrei da minha mãe que ficava preocupada quando me viu comendo um monstroburguer desses do centro de São Paulo. Piriri deu sua cara. No dia seguinte perguntei para o Rodolfo se não tinha acontecido o mesmo, e ele disse que não. Mas aí já era tarde, eu já havia me entregado.

Minha visão no banco de trás de Rodolfo e Ana

Na volta do hotel para o aeroporto, naquele domingo de manhã frio e com um motorista caladão, deixei Praga com a impressão de que foi a única cidade de todas que não sei se voltaria. Mas isso não importa, pois ali no salão de embarque eu sabia que estaria o principal paradeiro dessa viagem: Londres.

No soup for you

2011-04-22T18:45:00.000-07:00

Essa primeira vai sem legenda, beleza? Tô com sono.

“She said suicides easy, what happened to the revolution”, Berlin – B.R.M.C

“She is a model and she’s looking good”, Das model - Kraftwerk

“Da da da”, Dadada - Trio

“Vamos lá, é a casa de um amigo meu brasileiro, o Fábio. Mas vai ter um colombiano, um chileno e uns alemães”. Foi o convite que Rodrigo me fez quando eu ainda não havia completado nem 24 horas em Berlim. Minha chegada foi um silencioso passeio de trem e metrô apedrejados por pequenos choques culturais que me deparava a cada estação percorrida. Lembrei de Christianne F., claro. As estações de metrôs tinham aqueles azulejos, os punks, as pichações e a sujeira eram daquela Berlim underground que o filme tarja-preta me apresentou há cerca de 20 anos.

Pessoas comendo na rua e se fudendo todas com sujeira ao redor da boca, andando, paradas e esperando o trem, acompanhadas de seus cachorros e com bicicletas nos vagões. Ainda teria uma semana para me acostumar e achar aquilo tudo natural – “relativizar, como diria meu professor de antropologia cultural Darrel Steven Champlin - mas a liberdade que me deparei ali teve o seu charme do primeiro impacto.

Quando ainda estava achando que seria isso a noite toda

De qualquer forma, para uma noite de terça-feira a pedida de Rodrigo ainda era perfeita. A casa de Fábio era em um desses prédios com muitos jovens, desses que arriscam uma vida independente sem muito glamour, mas com um certo estilo. Seu apartamento, inclusive, era típico de um jovem que vive seus dias de liberdade, dono de suas vontades e nem um pouco afim de colocar as coisas em ordem “pra receber umas visitas”. Foi uma daquelas cenas em que imaginei sair um rato punk do meio das roupas que estavam no chão. Senti um certo alívio quando disseram que íamos descer para jogar poker no porão, ainda que não soubesse jogar.

O porão, na verdade, era uma sala com dois sofás, um sonzinho, uns amplificadores encostados por ali, junto a uma mesa de som e outros brinquedos que indicavam que naquela sala existia alegria. No começo, ainda meio tímido, optei por não jogar. Rodrigo me acompanhou na platéia, ainda que naquela altura ele já temia que estivesse me metido numa tremenda roubada. E estava tudo caminhando para isso. Até que alguém falou do “kicker”, o pebolim, o totó. E então fomos ao porão. Dessa vez um porão de verdade, um lugar legal e aconchegante com uma bela mesa de pebolim.

O porão mais divertido de toda a Alemanha

Começamos só os dois. Depois os outros enjoaram do poker e desceram pra jogar também. Eu sempre achei que jogava bem totó, até ter que jogar contra um alemão. Ali fiz par com os brasileiros e com o chileno, mas era sempre um alemão que ganhava. Às vezes na humilhação, jogando dois contra um. Depois fui saber, eles são mestres nisso, completamente viciados em “kicker”. Foi apenas a primeira noite. Voltamos bêbados e satisfeitos pra casa, respirando com alívio pela brincadeira e sucessivas derrotas terem salvado a noite.

Memorial do Holocausto

Passei uns dias andando pela cidade com minha amiga Renata Rath (amiga, anfitriã e esposa de Rodrigo) pela cidade. Pedia penico quando ela mentia o número de quadras que faltava pra chegar em casa. Conheci uma cidade linda e ligeiramente assustadora. Fui a um único museu, o do holocausto. Saí de lá pesado. Na verdade, “pesado” é um adjetivo apropriado para a capital alemã, seja nas suas ruas sujas, no tratamento interpessoal objetivo (para não dizer ríspido), no clima etílico que a cidade respira, na história que ela carrega em seus muros, esquinas e sotaques e no seu submundo, que pude conhecer bem pouco vendo pelo canto dos olhos os viciados em heroína nas estações mendigando um troco para tomar um pico. Berlim é uma cidade agitada, jovem e com um ritmo frenético. Quem tem fôlego mergulha, quem não tem puxar um ar na superfície e dá uma mergulhada de novo. Meus planos iniciais eram de apenas sete dias. Estiquei para dez.

DOMINGO NO PARQUE

Nunca mais tive um domingo tão bom quanto o de 17 de abril de 2011. De manhã, andei longas quadras até o Mauerpark. Lá, um Mercado de Pulgas com quinquilharias, discos, livros, camisetas, robôs, invenções, loiras geladas, frias e de pernas de fora. O karaokê foi um episódio particular, desses que nem vale a pena falar, afinal, é só um karaokê. Mas é um karaokê ao ar livre com cerca de cinco mil pessoas aplaudindo, cantando junto, bebendo cerveja e se divertindo, representando um autêntico domingo no parque. E a noite terminou em um belo jantar num restaurante russo acompanhado dos familiares de Renata, entre eles seu pai, um senhor divertido e de bom papo.

Playmobil é um brinquedo perigoso

Acácio, amigo de Belém que agora vive em Berlim injetando fé no sonho indie em ter uma banda lo-fi, me acompanhou no White Trash numa sexta-feira. O bar, de donos americanos, atrai todo tipo de turista. Vimos uma banda inglesa no subsolo da casa. Bandas inglesas costumavam ser as melhores para mim. Agora acho que elas pecam pelo exagero no cuidado e profissionalismo. Apesar de ser um lugar de turistas, o White Trash é um dos bares de decoração mais carregada e apinhado de figuras excêntricas que já vi. Voltei sozinho no dia seguinte. Assisti mais uma banda ruim, mas a discotecagem da DJ no subsolo conquistou a mim e a todos os turistas bestões. Claro, jogar uma seqüência de clássicos e colocar uma garota pra fazer isso é fórmula de sucesso. Voltei pra casa cambaleando, vi um homem atropelado ser recolhido pelos paramédicos e, oh homem, eram muitas luzes.

Só coloquei essa foto de turista porque essa tá bonita pra cacete

Teve também uma tarde de terça no Gorlitzer Park. Se mede o nível de vagabundagem de um povo pela quantidade de gente que se estende pelos gramados de seus parques em plena terça-feira. Lá estava Acácio, seus amigos americanos mentaly retards e o Gil Yonezawa, o japinha meachuta de Belém que havia acabado de chegar e já estava manguçado quando eu cheguei no parque. Brincaram de frisbee, de chutar uma bola de um lado para o outro. Numa dessas, a bola caiu perto do Gil, e eu pensei “nah, duvido que ele vá matar no peito do pé e dar aquele lançamento colocado”. Claro que não, deu um torto e desmunhecado saque de vôlei. Aquele que bate a bola por baixo ainda. Seria como esperar o Clint Eastwood estrear “Priscilla, a rainha do deserto 2”.

BLUES IS THE TEACHER. PUNK IS THE PREACHER

Numa quinta-feira deixei a casa de maus amigos, que já recebiam outros amigos cheios de cervejas, para conhecer um inferninho cheio de alemães que parecem ter saído do elenco de vilões dos filmes escrotos com o Liam Nelson. Lá em Kreuzberg, no SO36, cheguei bem na hora para assistir à banda californiana The Bellrays, de quem eu tenho um CD que curto um bocado. Aquela entrada tímida no palco e a recepção fria do público alemão deixou a banda apenas esquentar as válvulas. Depois, sua apresentadora, uma negona com aquele vozeirão - que só elas têm – começou a provocar o público. “Será que eu vou ter que fazer tudo essa noite? Vamos fazer barulho, minha gente!”. O Bellrays parece uma daquelas bandas em que três vagabundos que não queriam nada com trabalho faziam um som sujão na garagem da mãe de um deles, e que sua vocalista, gordinha demais para os padrões e doidona demais para o coral da igreja, se juntou aos vagabundos e sem querer criaram uma mistura especial de rock garageiro com soul, que eles apelidaram de Rock & Soul.

E todas as vezes que voltava para a casa de Rodrigo e Renata via aquele cartaz tosco do The Soundtrack of Our Lives e pensava “porra, ficou ou não fico?”. Fiquei e fui ao show em plena terça-feira, no mesmo cenário punk rock sujão, em Kreuzberg. Não antes de comer o que ficou marcado como meu último kebab. Não foi uma despedida dolorosa, pois o arroto que me perseguiu a noite inteira me fez prometer que ali em Berlim eu não comeria mais aquilo.

Não estou afim de fazer resenha do show do The Soundtrack of Our Lives. É uma banda foda. São da Suécia. Tem um gordo bonachão no vocal, um guitarrista foda que dá aqueles chutinhos de Pete Townsed e um tecladista que não para quieto no banco e agita pra caralho. O público era de gente mais velha, comportada e que agitava com um discreto balançar de pescoço. Aquilo sim é uma maneira digna de se envelhecer.

O vocalista é uma mistura minha com o Arturzão

Tem mais uma coisa: Win Wenders mora na Torstrasse, a avenida onde estava hospedado. Nem preciso dizer que andava mais do que precisava por aquela rua na esperança de ver o velhote. E eu juro ter visto o ator Matthew Perry, o Chandler de Friends, gravando um especial de TV em um café que eu estava. Mas aí já seria demais, né?

Coca-cola com um sabor especial

You may be a lover but you ain't no dancer

2011-04-15T05:11:00.000-07:00

Hoje, os trajes de frio já estão menos pesados e os garotos jogam basquete no pátio da escola, em Berlim. Assisto a tudo de camarote no apartamento que estou hospedado. As meninas - como em qualquer lugar do mundo em que homens e mulheres se desejam na adolescência - se sentam juntas para, entre outras coisas, falar dos meninos. Duas ou três delas se juntam aos garotos para uma despretensiosa partida. São essas meninas que mais tarde dizem que colecionam mais amizades com homens do que mulheres porque, quando eram adolescentes, “jogavam bola com os meninos” e eram assim “meio molecas”.

Quando os meninos erram o aro, as meninas que estão sentadas aplaudem. Essa guerra do sexo é a melhor das guerras. A única que importa. E na cidade que colhe ainda, a cada esquina, lembranças de um episódio tão recente na história da humanidade. Para eles pode não ser a melhor partida, a que os faz ter que jogar melhor. Mas é a que se exibem mais e que abri sorrisos bobocas no rosto.

Esse deve ser o momento de diversão deles. Não parece uma aula de educação física porque estão muito a vontade. Eles deixaram o pátio e depois garotos e garotas um pouco mais velhos chegaram para cuidar do jardim.

O pátio agora esvaziou, mas de vez em quando vejo passar um ou outro garoto com um instrumento musical embaixo do braço. E é nessas horas que eu lembro que esta escola secundária em Berlim se chama John Lennon.

Na linha que cerca o mar

2011-04-12T01:55:00.000-07:00


A ponta mais perto de casa...

Com o coração escapando das mãos (Lisboa, 2011)

Hoje o ursinho dorme no varal (Lisboa, 2011)


Foi a última cerveja da tarde (Lisboa, 2011)

Naquela hora o bar já estava tomado por pessoas que tinham saído de suas festinhas e noitadas, e já estavam tomando o café da manhã, num momento em que somente bêbados, vagabundos, velhos e trabalhadores explorados aportavam naquele lugar, que se passava por lanchonete e refúgio de gente cansada no fim da noite. Peguei a revista em quadrinhos que estou enrolando há mais de um mês e pedi minha tríade calórica clássica do começo do dia: café, coca cola e o salgado de presunto com queijo. Meus olhos estavam atentos, mas aquela cena desgastada de uma manhã atípica de domingo estava me cansando. Até respondia com um sorriso ou outro quando grupinhos de bêbados e cheirados - do que sobrou da noite - me saudavam com um copo levantado. Mas aquela porra toda não tinha nem começado.

Larguei o quadrinho e liguei o MSN no iPhone. Flávio estava on line e puxou aquele papo, achando que eu estava em Belém e havia chegado naquela hora em casa. Mas não, estávamos na mesma cidade e ele passou lá para um café onde encontraríamos os outros amigos e seguiríamos para o almoço combinado para aproveitar minhas 10 horas em São Paulo, as 10 horas que separavam o que já pode estar sendo uma das viagens mais importantes dos meus 32 anos.

Ser de Belém é foda. Torna nosso cansaço apenas uma das barreiras que se deve romper por essa sede de aventura de rondar feito cão sem dono pelo Velho Mundo. Seis horas de vôo. Péssima dormida na poltrona. O que salvou foi meu almoço com os amigos paraenses residentes em São Paulo e a carona dos cumpádis Paulinho Bicola e da Marcas.

Em Guarulhos tinha aquela fila da imigração. Mesmo em pé meus olhos pregavam. O vôo era pra Madrid e a visão daquelas beldades que o boing da Ibéria estaria preste a transportar deram uma animada nas duas horas de espera pelo embarque. Se esse vôo caísse seria a maior prova de que Deus tá de sacanagem com a gente.

Mais 10 horas de vôo, comida boa, aeromoças desajeitadas de meia idade e eu espremido entre dois machos, um espanhol que acabara de visitar a amante brasileira e um professor da USP gente boa. Belos princípios de ronco interrompidos pela vergonha nas primeiras horas. Depois rolou que foi uma beleza. Tentei ver um filme de terror uruguaio – indicado pelo amigo Rafael Guedes – e deu vergonha de, de repente, dar um desses chiliques causados por sustos e a porra do avião inteiro olhar pra mim. Parei. Vi o filme depois com meus amigos em Lisboa e, sim, teria passado uma vergonha do caralho.

Vamos logo para a parte que eu chego na Europa, certo? Desajeitado com o fone gigantesco que carregava no pescoço e com a bolsa vagabunda que resolvi trazer para deixar pelo caminho, fui ao banheiro do aeroporto espanhol fazer o que um homem deve fazer: resolver problemas. Aquele lance de escovar os dentes na pia chamou alguma atenção, mas me revelou um cara limpinho, asseado e com um hálito puro e dentes brancos pra valer.

Depois de escutar o primeiro disco do Wado inteiro na fila de embarque, finalmente entrei no jato que me levaria a Lisboa, onde meu grande irmão Randy me esperava. O ar de Lisboa já se revelou lindo, e aquele céu reportado pelo Win Wenders se mostrou da melhor maneira para mim.

Todas aquelas babaquices de que Portugal é o quintal da Europa, que estar em Portugal não significa necessariamente estar na Europa e piadas do gênero são proferidas por quem realmente não conheceu a Lisboa que conheci, mostrada magistralmente pelas minhas adoráveis anfitriãs Priscila, Lorena, além do Randy, claro. Estar do lado de um historiador formado em Coimbra e apaixonado por patrimônio histórico ajudou muito nas pernadas que demos pela cidade. Pavilhão Chinês, Bairro Alto, Sintra e o Pastel de Belém sustentaram definitivamente a idéia de que todo o brasileiro deveria conhecer seu berço, suas origens.

E por mais que situações esquisitas e de última hora tenham colocado alguma dúvida quanto ao paradeiro depois de Berlim, o deslumbramento e fascínio que uma viagem como essa não deixam nenhuma nuvem negra cobrir o céu.

Que merda de metáfora, heim?

Agora escrevo do aeroporto de Cologne, na Alemanha, que me separa de Lisboa e Berlim, minha próxima parada. Três horas de cadeira e um Word para desabafar. De vez em quando levanto a cabeça para sacar os tipos. Vi que umas pessoas me olham como se conhecessem. Sei lá, estou tendo essa impressão. Será que The Hangover também fez muito sucesso aqui? Bem, vou enterrar o boné na cara e dar umas bandas por aí. Quem sabe não dou até autógrafo?

Cartas do Velho Mundo

2011-04-02T11:45:00.000-07:00

Os últimos dias foram estranhos, mas os próximos serão incríveis. Saindo de um cenário de difamação gratuita e indo para uma viagem planejada há oito meses, me despeço de minha querida Belém pelo mês de abril e retorno em maio, já com o espírito mais evoluído e tranquilão. E pronto para uma maratona de trabalho.

Os próximos posts serão do velho mundo. Inicio essa noite uma viagem que começa em Lisboa, ao lado de meu irmãozinho Randy. Espero que seja divertido e que a experiência seja rica.

Foto de onde isso tudo começou: minha primeira vez em Montevidéu, em 2006.

Hasta luego, chicos.